Rilkes Frühling 3





Schon, horch, 

hörst du der ersten Harken Arbeit; 

wieder den menschlichen Takt
in der verhaltenen Stille der starken
Vorfrühlingserde. 

Unabgeschmackt 

scheint dir das Kommende. 

Jenes so oft dir schon Gekommene 

scheint dir zu kommen wieder wie Neues. 

Immer erhofft, nahmst du es niemals. 

Es hat dich genommen.

Selbst die Blätter durchwinterter Eichen
scheinen im Abend ein künftiges Braun.
Manchmal geben sich Lüfte ein Zeichen.

Schwarz sind die Sträucher. 

Doch Haufen von Dünger 

lagern als satteres Schwarz in den Aun.

Jede Stunde, die hingeht, wird jünger.