Wind geht über mich hinweg,
Feuer verbrennt mich,
Sonne trinkt mich leer.
Zehntausend Sommer schon durchlebt, durchlitten.
Es schmerzt nicht mehr.
Ohne Zweige, ohne Blätter,
ohne Rinde und Saft
kehre ich schweigend das Sein nach innen,
öffne die Augen einer anderen Welt.
Stille der Neugeburt.
Schon gesäte Asche.
Texte indianischer Weisheit
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